人道气运的衰微已是肉眼可见，甚至到了触目惊心的地步。
往昔作为一国都城，洛阳自有汇聚了万民信仰、王朝法度、以及历代先贤文气武运所形成的气运镇压。
寻常妖邪鬼魅，别说靠近，便是远远窥伺也...
“师兄，这个……其实吧，还得劳烦您再跑一趟。”许宣声音压得极低，却带着不容推脱的熟稔，指尖在袖中轻轻一捻，半枚青鳞悄然浮现，鳞片边缘泛着微不可察的幽蓝冷光，仿佛刚从深海龙脊剥落——正是当年锁龙井底那条老蛟临飞升前咬下自己一片逆鳞所赠，上头还缠着三缕未散的劫气，沉甸甸的，压得空气都微微扭曲。
若虚眸光一凝，眉心微蹙：“东海？”
“不是东海。”许宣摇头，笑容忽地淡了两分，眼底浮起一丝少见的凝重，“是南疆。”
话音未落，他掌心一翻，那半枚青鳞倏然腾空，鳞面水光流转，竟映出一片浓得化不开的墨色山影——群峰如锯齿般刺向低垂铅云，林木黑压压连成一片死寂汪洋，山坳深处，隐约可见一座被藤蔓与苔藓彻底吞没的石寨轮廓，寨门歪斜，门楣上残存半块朽烂木匾，依稀可辨“祝”字最后一捺，如一道干涸血痕。
若虚呼吸一顿。
不是巧合。绝非巧合。
祝家祖籍，本就在南疆苍梧山麓。百年前因避战乱、攀文运，举族北迁至上虞，却从未断过每年遣人回乡祭祖修祠的旧例。而那座石寨，正是祝氏血脉最初扎根之地，亦是族谱首页朱砂所书之“发祥地”。
可如今，那寨子静得反常。没有炊烟，没有犬吠，连虫鸣都听不见一声。唯有风穿过断梁残柱时发出的呜咽，像谁在喉间堵着一口没吐出来的血。
“三日前，祝家派去祭扫的十二名族老，连同护送的三十名精壮护院，全部失联。”许宣语速放得极慢，每个字都像浸了霜，“他们出发前，曾按惯例焚香告祖，取走祠堂供案上一盏百年不熄的长明灯油——那是祝氏先祖亲手所点，用的是南疆特有的‘阴骨藤’籽榨出的油，燃则青焰，照物无影，专为镇守血脉气运而设。”
“灯油带走了。”若虚低声接道。
“带走了。”许宣颔首，指尖轻点鳞面，那幻影中忽有一角晃动——寨中祠堂地砖缝隙里，半截焦黑断指赫然入目，指甲盖上，用极细的朱砂描着一个微小却无比清晰的“英”字。
祝英台的“英”。
若虚瞳孔骤然一缩。
不是诅咒，不是嫁祸。是标记。是某种古老血脉仪式里，最残酷也最确凿的“引路符”。
“祝英台体内，有南疆祝氏遗存的‘赤蛊脉’。”许宣声音沉下去，像坠入古井，“这脉络寻常不显，只在生死关头、情志剧震之时，才会被外力引动。她书院习剑，又修蜀山心法，本已将此脉压得极深。可前日祝府提亲，她当众展露真力，情绪激荡如沸，又恰逢月华临空——南疆古谚有云：‘赤蛊遇月则醒，醒则噬主，噬尽方休。’”
若虚闭了闭眼。他自然知道。
当年祝夫人怀胎十月，产下祝英台时难产三昼夜，稳婆束手无策，是请来一位隐居苍梧的老蛊医，以自身十年寿元为引，硬生生将一道赤蛊封进女婴脐带残端，才保住母女性命。那蛊医临终留下一枚骨哨，叮嘱“若女及笄后，每逢朔望之夜心口灼痛、指尖泛赤，即刻吹哨召我——纵死，亦须归山。”
骨哨，早已随老蛊医葬入苍梧乱坟岗。而祝英台，自幼被祝老爷以“女儿体弱”为由，严令禁止踏足南方一步。那道被强行压制的赤蛊脉，便成了埋在她命格深处的一颗雷。
“她不知情。”若虚睁开眼，声音沙哑，“祝家，也无人敢提。”
“祝老爷不敢提，是怕引动灾厄。”许宣冷笑，“可祝夫人……她怕的从来不是灾厄。”
若虚蓦然抬头。
许宣迎着他的目光，缓缓道：“她怕的是，那孩子若真觉醒了赤蛊脉，第一个要杀的，就是她。”
风停了一瞬。
长街喧闹声潮水般退去，唯余两人衣袂微扬。
若虚忽然想起昨夜祝夫人在池边那一记耳光。那时他以为那是对负心人的怨毒。可此刻才懂，那巴掌里，分明裹着一种近乎悲壮的决绝——她在打那个不肯回头的自己，也在打那个即将被血脉反噬、终将走上不归路的女儿。
“赤蛊噬主，需以至亲心头血为饵，引其破脉而出。”许宣的声音冷得像冰锥，“若英台真在南疆石寨苏醒，第一口，必饮母亲之血。”
若虚指尖无声掐进掌心。
“所以你来寻我？”他问。
“不。”许宣摇头，眼神锐利如刀，“我是来问师兄——当年您弃她而去，究竟是怕自己护不住她，还是怕……您护住她之后，她会活成另一个您？”
这句话像一把钝刀，缓慢地、深深地，剖开若虚八百年未曾愈合的旧创。
他怔在原地。
八百年前，他也曾站在苍梧山巅，看着祝夫人鬓角初生的白发，听她说：“虚郎，若我腹中是男，你愿不愿随我回山？不必做和尚，不必守清规，只做我的夫君，教我们的孩子识字、种花、看云。”
他当时怎么答的？
他说：“阿沅，红尘太浊，我不配。”
多漂亮、多慈悲、多冠冕堂皇的借口啊。
可真相呢？
真相是他在怕。怕自己一旦伸手，便再无法松开；怕自己一旦坠入，便永世不得超生；怕自己那点可怜的修为与道心，在世俗烟火里，不过是一张薄纸，一触即燃。
于是他转身，削发，立誓，将一颗滚烫的心，亲手铸成一座金身佛像。
可如今，他看见祝英台在祝府厅堂上，被仆妇簇拥着，笑得像个偷吃了蜜的孩子；看见梁山伯笨拙地攥着她指尖，像攥着整个世界的光；看见祝夫人垂眸时，眼尾细微的颤抖，和那抹藏得极深、却比哭更痛的释然。
原来真正的渡，从来不在彼岸。
而在伸手，拉住眼前人。
“师兄。”许宣忽然抬手，将那半枚青鳞郑重放入若虚掌心，“这一次，别再等她走到悬崖边才伸手。这一次，您亲自去，把她……牵回来。”
鳞片入手微凉，却似有熔岩在脉络里奔涌。
若虚低头看着自己空了八百年的左手。它曾结印诵经，曾拂尘降魔，曾托起千钧佛塔，却从未，真正牵过一个人的手。
风起了。
卷起他月白僧衣下摆，露出一截素净脚踝——那里，一道暗红色的旧痕蜿蜒而上，形如半朵未绽的赤莲。
是他当年削发时，祝夫人掷来的匕首所留。
原来这道疤，一直都在。
只是他闭着眼，装作看不见。
“好。”他听见自己的声音，平静，却带着久违的、血肉的温度。
话音落处，整条长街的光影忽然摇曳一瞬。
并非幻术，亦非神通。
是天地本身，在为一扇终于敞开的门，屏息。
若虚抬步向前。
每一步落下，脚下青石便无声裂开一道细纹，纹路蜿蜒，竟隐隐勾勒出南疆山势走向；他周身收敛的金光并未复燃，却有温润玉色自骨骼深处透出，如春水初生，如新茶初沸，柔和而不可阻挡地漫溢开来——所过之处，枯枝抽新芽，檐角蛛网悄然融尽，连墙缝里挣扎的野草，都挺直了茎秆，向着他的方向，轻轻弯腰。
许宣静静望着师兄背影，唇角微扬。
他知道，那扇碎掉的心门，并未消失。
它只是化作了光，化作了风，化作了人间万物呼吸时，那一声最柔软的应答。
而就在此刻，远在千里之外的南疆苍梧山，那座被藤蔓封死的祝氏石寨深处，祠堂供桌之下，一只苍白的手正缓缓抬起。
指尖，一滴赤红如熔岩的血珠，正沿着桌腿蜿蜒而下，滴落在布满灰尘的地砖上——
“嗒。”
声音极轻。
却像一声，迟到了八百年的叩门。